J. E.

Hace harto no escribía, extrañamente no habían ganas...
Esto lo escribí hace días.


J.E.

Buscabas volar
porque todo estaba aquí,
nada más allá.

Buscabas elevarte y con nada ser feliz,
habían tantas nubes…
y el sol te vio partir.

“No era lo correcto…
No era lo correcto”


Y tu madre se arrepiente
de ser tu infierno,
tu padre se arrepiente de no existir,
tus vecinos sólo dicen:
“uno menos”
y tú no sufres…
decidiste morir.

“No era lo correcto…
No era lo correcto”


¿Pero quién hizo algo por ti?
Ni yo ni el mundo
ni malos ni buenos
ni santos ni drogas
evitaron tu fin.




Dedicado a alguien que nadie ayudó, y que yo nunca vi. Se suicidó una madrugada de febrero, en su casa, a la esquina de mi propia cuadra.