Treinta y dos diminutos objetos blancos

… A veces nuestros ojos son capaces de ver como todo se derrumba en pequeños pedazos que caen al lado de nuestros pies.

No hacemos nada… pero ¿qué podríamos hacer?

... A veces ningún santo sería capaz de sostener nuestro mundo, y al igual que nosotros lo observan caer…

En ese momento, no estamos llorando, ni tampoco deseando retroceder el tiempo. Vivimos en medio de todo lo que está muerto o agonizando, sin comprender que nosotros moriremos también.

Pero vivir así de inconscientes no es en absoluto un problema… porque lo realmente peligroso comienza después, y lo vamos averiguando… vamos desenrollando todo lo que manteníamos en silencio y ya no estamos en estado de shock… ya no estamos durmiendo…

"Me encontré sentado en la biblioteca, y de nuevo solo. Parecía que había despertado de un sueño confuso y excitante. Sabía que era medianoche y que desde la puesta del sol Berenice estaba enterrada. Pero no tenía una idea exacta, o por los menos definida, de ese melancólico período intermedio. Sin embargo, el recuerdo de ese intervalo estaba lleno de horror, horror más horrible por ser vago, terror más terrible por ser ambiguo. Era una página espantosa en la historia de mi existencia, escrita con recuerdos siniestros, horrorosos, ininteligibles. Luché por descifrarlos, pero fue en vano; mientras tanto, como el espíritu de un sonido lejano, un agudo y penetrante grito de mujer parecía sonar en mis oídos. Yo había hecho algo. Pero, ¿qué era? Me hice la pregunta en voz alta y los susurrantes ecos de la habitación me contestaron: ¿Qué era?"

"Berenice"... Edgar Allan Poe. Click en el link para leer el cuento completo y averiguar el final.